Êxodo

Sacudindo dentro do ônibus velho, cortava o estado vindo do longínquo oeste em direção às praias catarinenses. A paisagem seca e poeirenta não mudara nas últimas horas. De fato nada mudara desde o dia que nascera. A terra vermelha, o verde queimado e o azul do céu eram as cores que marcaram sua vida. Pelo menos até ali. Agora era a hora de ver outras terras, outras cores. Queria ver o mar. Queria mais. Queria mergulhar nele e sentir aquele prazer que via na televisão. Quando chegasse em Florianópolis teria 42 praias paradisíacas ao seu dispor. Haveria festas e mulheres. Não aquelas alemoas enormes e nem italianas narigudas como as da sua cidade. Mas mulheres que vão a salões de beleza, academias e praias. Mulheres que não tem calos nas mãos, que sabem se vestir bem e estão cheirosas o dia inteiro. Sentia que sua vida estava prestes a começar de verdade.

Voltou à realidade quando o ônibus reduziu a velocidade e saiu da Br. Ali à frente mais uma cidade esquecida por deus. Uma pequena ilha de vida prestes a naufragar num mar de poeira. Assim era o oeste. Um doente a espera do golpe de misericórdia. Golpe que era adiado pelo governo, década após década. Aquela era uma terra pra dois tipos de pessoas, os sonhadores e os desiludidos. Os primeiros acreditavam que ainda existia uma chance de vencer. Os últimos sabiam que tudo era inútil, até mesmo a fuga. Ele não se encaixava em nenhum dos dois tipos. Por isso comprara uma passagem só de ida.

- Parada. 10 minutos. Embarque e desembarque.

Aproveitou pra esticar as pernas. A rodoviária da cidade não passava de um prédio velho, acanhado, precisando de pintura e com docas demais para o fluxo de veículos que recebia.  Espremidos ali dentro havia um banheiro, um guichê e um bar lanchonete, mais pra bar do que lanchonete. Não achou um bebedouro por ali. Foi ao banheiro beber água da torneira e molhar os braços e o rosto pra aplacar o calor.

O espelho trincado e a pedra da pia quebrada, não ajudavam o banheiro  a ganhar pontos no quesito decoração. Girou a torneira e nada. Seca igual a sua garganta.

- Que merda.

Saiu dali com a certeza de que estava fazendo a coisa certa. Ficar no sítio com seu pai só iria prolongar o sofrimento do velho. Não importava quanta chuva caia no vale do Itajaí. Não fazia diferença se Blumenau estava debaixo d’água. No oeste a colheita seca, o gado morre e as dívidas aumentam. Ele era jovem, mesmo assim já assistira vários colonos perderem suas terras para os bancos. E não estava nos seus planos presenciar seu pai entregar tudo o que tinha pra um banqueiro.  Os sinais da decadência estavam todos lá. Só seu pai não conseguia vê-los.

Na lanchonete velha com balcão de fórmica carcomida, refrigerador enferrujado um velho de traços germânicos atendia os poucos passageiros que se arriscavam a pedir alguma coisa. Com seu avental encardido e o suor pingando do rosto ele combinava muito bem com a mobília do local.

- Eu quero uma garafa d’água.

- Aqui. Son R$5,oo.

- Que! R$5,oo um litro d”água. Mas ali tá escrito que é R$2,50.

- Hein. Non liga pra aquilo. Son os preço velhos. Enton vai levar?

Não. Deixa pra lá – e depois resmungou baixinho – velho miserável.

Voltou pro seu lugar no ônibus. Ia ter que aguentar até a próxima cidade. Talvez pudesse matar a sede por lá. Jogou o banco bem pra trás, fechou os olhos, amaldiçoou aquela terra mais uma vez e dormiu sonhando com o mar.

Conto escrito para o blogue "Duelo de escritores"

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