Solteiro.

Três dias de solteiro.
A diferença é que agora não tem mais para onde correr. A liberdade ainda não fez efeito e em breve vou atestar aquela afirmação que diz que quando você está acompanhado sempre aparece mulher bonita dando mole, só que quando você está livre e desimpedido você toma corte até de mulher feia. É! O destino é cruel. Acho que vou sair e encher a cara. Tomar todas. Descontar todo o tempo de bom moço. Dançar. Dançar. Dançar. Até as pernas ruírem de cansaço e a blusa colar no corpo encharcada de suor. Chegar em casa quando o sol nascer. A gente fica muito acomodado quando fica muito tempo com a mesma pessoa. Bate uma certa preguiça. Você não precisa mais se esforçar para conquistar.
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Hei!
Talvez o meu futuro não seja assim tão negro quanto eu penso. Neste momento, estou escrevendo na praça de alimentação de um shopping. E enquanto eu divagava sobre minha nova e atual situação de homem solteiro. Alguém me percebeu.
Não estou tão ruim quanto eu pensava. Resta uma esperança no fim do túnel. Mesmo que seja só uma ilusão gerada pelo meu exagero. Mesmo assim já é um recomeço.
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Sentadas à mesa ao lado, mulheres, belas, mulheres, não meninas. Bebendo, conversando, sorridentes. Sempre comprovo, a simpatia amplia a beleza. E mesmo distante, sinto a simpatia que emana dos seus sorrisos. O tempo passa, dedico-me a, entre uma linha e outra, de relance, apreciá-las.
Calça jeans, tênis, camiseta branca, casaco jogado sobre os ombros, simplicidade emoldurando um belo corpo. O cabelo curto, castanho claro acompanha o semblante tranqüilo e alegre.
Deus! Isso é voyeurismo. Deve ser até pecado. Bom, se isso for crime, agora já é tarde demais.
Mas como eu disse, mulheres. Há mais de uma ainda. Bota preta, salto alto, calça jeans, blusa verde com listras pretas. Cabelo comprido. Quanto à cor? Se eu conseguisse descobrir isso, eu com certeza ganharia um atestado de mulher.
Eu escrevo, elas pedem uma música. Entre elas e o musico, eu estou. Espio. Hora errada. Sou flagrado. Não dá tempo nem de fingir e nem de ficar vermelho. O jeito é se comunicar
Pra variar a timidez não ajuda muito. Elas perguntam o que eu escrevo tão compenetradamente. Eu respondo e fica nisso. Fosse eu outro homem, me apresentaria, me convidava para sentar à mesa com elas, pediria alguma coisa para tomar, na pior das hipóteses, eu levaria um não pela cara. Mas não eu. Eu sou como o peru, eu morro de véspera.
Abaixo a cabeça e taco lenha no papel. Pode ser menos romântico, mas com certeza é mais seguro para o meu ego.
Uma delas me pergunta se pode ler o que estou escrevendo. Eu respondo perguntando se ela tem e-mail. É bem melhor do que deixá-la tentando traduzir o que eu escrevo.
Volto pra minha mesa e sento o braço no papel, pois as nove eu viro abóbora e quero terminar isto antes que as minhas inspirações terminem o chope e vão embora.
A verdade é que elas são muito bonitas e sou muito tímido. Elas vão ficar lá e eu vou ficar aqui. Com certeza esse não é o melhor final que o destino pode proporcionar, mas com certeza é o que menos me assusta.